Sebastián C. Santisteban

Al otro, a Maluma Baby, es al que le pasan cosas. Yo camino por Envigado y me detengo, acaso automáticamente, a perrear en un zaguán o la esquina de una rocola un sábado por la noche. De Maluma Baby tengo noticias por las redes y veo su nombre como candidato a un Grammy o a un Nobel… de Paz.

Me gustan las perras que sirven en la Av. El Poblado, los tatuajes maoríes, el aguardiente antioqueño y la guaracha; el otro comparte esos gustos, pero de una manera sobreactuada e infantil. No es que nos odiemos; yo ocupo un lugar distinto en el Maluverso para que Maluma Baby pueda cantar su música y disfrutar sus orgias, y ese juego de metarrealidad me justifica.

Nada me cuesta confesar que ha logrado ciertas «canciones» válidas, pero esas canciones no me pueden salvar, quizá porque lo bueno ya no es de nadie, ni siquiera del otro, sino del lenguaje o «del reggaetón».

Así que, en el Maluverso hay, entre otros infinitos Malumas, un Maluma Borges: profesor joven y taciturno de expresión oral y escrita que da clases en un instituto en el centro, vaga por las calles de Envigado, y perrea solitario en bares y cantinas; un Maluma Beckett: dramaturgo y poeta callejero psicótico que mendiga con sus poemas en los buses de Transmilenio; un Maluma Balvin: conferencista internacional y gurú de la salud mental y del bienestar del hombre contemporáneo; un Maluma Baudelaire: candidato a PhD en estudios latinoamericanos por la Universidad de Ámsterdam que se enamora de una señora sesentona que lo rechaza; un Maluma Bernhard: estudiante de cine en Praga al que lo echan de la escuela debido a su obsesión con las telenovelas latinoamericanas; y un Maluma Boyacá: maestro de la construcción y minero de esmeralda que escribe una novela existencialista sobre un adolescente que sufre de ataques de pánico en las ferias y fiestas de su pueblo.

Ya en pocos días habré enloquecido por completo. El próximo mes, quizás. Será, pues, abril o mayo. Porque el año acaba de empezar, mil pequeños indicios me lo dicen.

Pero ¿cómo diferenciar la locura del hambre, o de la banalidad, o del reggaetón? No, esa clase de cuestionamientos ya no me preocupa.¹ Enloquecería hoy mismo si quisiera, con sólo proponérmelo, si pudiera querer, si pudiera proponérmelo.

Me convertiré en un idiota a tiempo completo y dejaré que me lleve esta locura automática.